“现在，准备进行第一轮个人战抽签。”

    全场哗然。窃窃私语声像潮水一样漫开。

    抽签系统启动。全息投影在空中旋转，数字闪烁。

    轮到谢栖迟时，他伸手在虚空中一点——

    【9】

    第九个出场。不前不后，正好卡在中间。

    他没什么表情地收回手，插回兜里，指尖在布料里蜷了蜷，触到那张黑色卡片边缘，冰凉，但让他心下安定。

    抽签结束，选手们陆续离场。

    走廊里，谢栖迟被工作人员叫住。

    “谢选手，”工作人员递过来一份加密文件，表情复杂，“你回来的晚，江老师让我单独给你这个。”

    谢栖迟接过。文件袋很厚，封口处有节目组的火漆印。

    工作人员压低声音，“里面是舞台升级后的设备参数。江老师说，让你提前熟悉。”

    谢栖迟点点头：“谢谢。”

    他拿着文件袋往回走，在转角处撞见两个人。

    纪远和李泽。

    他们正站在阴影里低声说话。看到谢栖迟，两人同时噤声。

    纪远上下打量他，眼神像在评估一件商品：“9号出场，运气不错。”

    谢栖迟没应。

    李泽笑了笑，语气温和却带着刺：“谢栖迟，听说你这七天回街舞室了？怎么，是觉得节目组的练习室不够用，还是……在作秀？”

    谢栖迟抬眼看他：“作秀？”

    “那些照片，那些转发。”李泽耸肩，“很会营销嘛。不愧是江老师看上的人。”

    这话说得暧昧，又带着明显的嘲讽。

    谢栖迟厌世疏离的眼里闪过一抹厉色。但他脸上依旧没什么表情：“李泽，你vocal很好。”

    李泽愣住。

    “但话太多了。”谢栖迟说完，侧身从两人中间走过。

    擦肩而过时，纪远忽然伸手，抓住了他的手腕。

    力道很大，谢栖迟皱眉。

    “谢栖迟。”纪远凑近，声音压得极低，带着某种黏腻的恶意，“你猜，如果决赛前你旧伤复发，上不了台……会怎么样？”

    谢栖迟抬眼，和他对视。

    纪远的眼睛里有血丝，有疯狂，带着恶意。

    “放手。”谢栖迟说，声音很平静。

    纪远盯着他看了几秒，忽然笑了。他松开手，拍了拍谢栖迟的肩膀，动作亲昵得像多年好友：“开个玩笑。决赛见。”

    他走了。李泽跟在他身后，回头看了谢栖迟一眼，眼神复杂。

    谢栖迟站在原地，看着手腕上被掐出的红痕，眉目间闪过一丝厌烦。

    陪伴

    关于个人战的主题，谢栖迟早有想法。

    他要跳国风爵士。

    这个念头是在街舞室那几天里冒出来的。当时他躺在地板上，看着天花板上晃悠悠的吊灯，脑子里突然闪过一个画面——古琴的弦被拨动，爵士鼓的镲片炸开，两种声音交织在一起，像两个时空的碰撞。

    他回到宿舍，拿出通讯器，开始搜资料。

    国风爵士在国内很少见，几乎是个空白领域。传统的中国舞讲究“圆、曲、倾”，动作柔美含蓄；爵士舞则强调力量、节奏和即兴，张扬外放。要把这两种截然不同的美学融合，难度不亚于把水和油搅在一起。

    但谢栖迟想试试。

    他想告诉所有人，街舞不是只有 poppg、breakg、hip-hop，中国风也不是只有扇子舞、水袖、戏曲身段。

    艺术没有边界，敢想，就敢跳。

    接下来的三天，谢栖迟打算把自己关在练习室里。

    第一天，他主要研究音乐。

    谢栖迟戴着耳机坐在地板上，后背靠着镜墙，长腿随意地伸着，身旁堆着拆开的蛋白块和能量饮料。他面前的光屏悬浮在半空，开了十几个音频编辑窗口，古琴、琵琶、中国大鼓、爵士钢琴、电子贝斯……各种音轨叠在一起，波形图乱得像车祸现场，红红绿绿的线纠缠不清。

    他眉头皱得死紧，嘴唇抿成一条直线。

    窗外刮着风，他被窗外晃动的树影吵得无法集中注意力。起身想把窗帘拉上，却怎么也拽不动那根绳子。基地难道连窗帘也升级了？

    本来他就对升级后的基地设备各种不适应，有时候甚至会被走廊里的机器人助手吓一跳。

    最后拽得太用力，差点把窗帘杆扯下来。他盯着晃悠的窗帘杆，皱着眉站了半天，最后干脆放弃，抱着平板坐到角落里，眼神依旧是那副“人间无趣”的模样，只是嘴角悄悄撇了一下。

    江浸月是傍晚来的，没敲门，直接用权限卡刷开了门。练习室的门锁对他形同虚设。像他这个人一样，有种理所当然的掌控感。

    江浸月走进来，脚步声很轻，几乎听不见。他走到谢栖迟身侧，弯腰，视线越过他的肩膀看向屏幕。银灰色的长发从肩头滑落，垂下来，几缕发梢扫过谢栖迟的耳廓，带着清冽的雪松香。

    谢栖迟没回头，也没摘耳机。

    他知道是谁。这味道太熟悉，像刻进嗅觉记忆里的烙印。

    江浸月看了一会儿，伸手，指尖在光屏上点了两下，把一段古琴的音轨拖到爵士鼓的“sg”节奏旁边。“这里，”他的声音贴着谢栖迟的耳朵响起，低，沉，像大提琴最低的那根弦，“试试把古琴的滑音卡在鼓点的反拍上。”

    他说完，手指在某个参数上微调了一下，然后点了播放。

    耳机里，古琴的婉转哀怨和爵士鼓的慵懒摇摆撞在一起，产生了一种奇妙的化学反应——不和谐，但迷人，像两个说着不同语言的人，靠眼神和手势读懂了彼此。

    谢栖迟眼睛亮了一下。

    “江老师，”谢栖迟抬头，声音因为戴着耳机，不自觉地提高了一点，“你真棒。”

    话说出口，他才觉得这话有点不对劲。

    太直白。太亲昵。

    果然，江浸月整个人僵了一下。

    他直起身，动作有点急，银发在空中划出一道弧线。然后他转身走到墙边，靠着镜子坐下，刻意拉开了距离。

    他脸上还是那副没什么表情的冷淡样子，甚至比平时更冷了点，像在努力维持镇定。但通红的耳朵出卖了他。

    谢栖迟嘴角弯了弯，没拆穿。

    两人不再说话，练习室里只剩下音频剪辑软件“滴答滴答”的提示音。

    谢栖迟手指在光屏上不停地调整，拖动，拼接。他像个疯狂的炼金术士，把完全不相干的东西扔进坩埚，期待炼出黄金。

    江浸月就坐在墙边，背靠着镜子，两条长腿随意曲着，在平板上记录什么。偶尔抬起头看谢栖迟一眼，眼神很深，落在谢栖迟微蹙的眉心上以及他无意识咬住的下唇上。眼底会闪过一丝心疼。

    窗外的天色从暗到彻底黑透。

    直到晚上十点多，谢栖迟才猛地摘下耳机，耳廓被压得生疼，耳道里嗡嗡作响。他抬手揉了揉，动作有点粗暴。

    一转头，发现江浸月还坐在原地。

    姿势都没怎么变，还是靠着墙，腿曲着，平板放在膝上。但屏幕已经熄了，他只是坐在那儿，闭着眼，像是睡着了，但睫毛在轻微颤动。

    听到动静，他转过头。

    “弄完了？”他问，声音有点哑，是长时间没说话的那种哑。

    “差一点。”谢栖迟站起来，腿有点麻，踉跄了一下。

    江浸月几乎是瞬间起身，一步跨过来，伸手扶住了他的胳膊。手掌很大，力道稳，隔着训练服布料传来温热的体温。

    “小心。”

    谢栖迟站稳，活动了一下发麻的腿。

    江浸月松开手，递给他一个精致的纸质餐盒，纯黑色，烫着银色的暗纹，没有logo，但一看就知道不便宜。

    “吃点东西。”

    “你出去买的？”他抬头看着江浸月，他那张鬼斧神工的脸有点苍白，眼下有很淡的青黑，是熬夜的痕迹。

    “嗯。”江浸月应了一声，没多说。

    谢栖迟打开盒子。里面是几个小巧的寿司，三文鱼、金枪鱼、甜虾，摆得整整齐齐，旁边还有一小碟酱油和芥末。食材很新鲜，米饭的温度刚好，不冷不热。

    他盯了一会那双一次性筷子，木头纹理清晰，看起来就很高级，双手慢慢掰开，嘴里不忘道谢，“谢谢江老师。”

    江浸月的声音从旁边飘过来，混着夜色，有点模糊：“谢栖迟。”

    “嗯？”

    “别把自己逼太狠。”听不出情绪，但谢栖迟在那平静下面，听出了一丝担忧。

    “路还长。”

    最后三个字，很轻，像叹息。

    说完他转身，风衣下摆随着他的动作划出一道利落的弧线。手腕突然被拉住，他脚步一顿。

    拉住他手腕的手指很凉，但力道坚定。

    “江老师，陪我一起吃吧！”谢栖迟声音不大，但在安静的练习室里清晰可闻，“你买这么多，我吃不完。”